Продираюсь сквозь Время,
оставляя то зубы, то волосы
На колючих заборах тех лет, что отпущены мне.
Хорошо бы под осень на влажную землю
созревшим осыпаться колосом,
А не стареньким высохшим деревом
тихо скрипеть по весне.
Хорошо бы в строю умереть,
а не лёжа с газетой на мягком диване.
Или пусть на диване, -
но не обездвиженным напрочь бревном.
Хорошо б напоследок
гудки пароходов услышать в тумане
И накаты волны на песок за открытым окном.