Быть он мог поэтом и певцом,
(И рыдали б мы над строчкой каждой),
И допел бы с искренним лицом
Песни, недопетые однажды.

Он, конечно, мог бы стать врачом
И спасать людей от смерти зыбкой,
Или виртуозным скрипачом,
Как в свою жену, влюблённым в скрипку.

Мог бы стать бродягой и тогда
С каждым псом здоровался б за лапу,
А потом бы, года через два,
Стал он самым лучшим в мире папой.

Может, для того б он был рождён,
Чтоб предотвращать земные войны,
И никто бы не был побеждён,
На складах ржавели бы обоймы.

Может, проливал бы на холсты
Жизни неслучайные мгновенья.
Мог бы стать юродивым, святым,
Но его убили до рожденья.