К осени мы, как цыплята:
чет-нечет-наперечет.
Плачет октябрь виновато.
Провалами щек
бегут его слезы в землю,
и, осень даря глазам,
я у окошка внемлю
его слезам.

И вновь я, как сито, соткан
из капель этих тугих.
Дней перебирая четки,
молюсь на них
о том, что переболело
и в памяти проросло;
а от дождя то и дело
звенит стекло.

Рубины рябины рдеют
фантазией для двоих.
Под утро наш двор поседеет:
уныл и тих,
проступит плесенью иней,
а после – смотри сама –
нам кто-нибудь весть подкинет,
что скоро – зима.

Несмело так – перебежчик –
ноябрь скоротает век,
а в зале уже рукоплещут,
приветствуя первый снег;
но ты среди этих оваций
не дай волшебству увять
рябиновых аппликаций,
вмороженных в утра гладь.