Когда твои строчки мерзость, Когда в них не ум, а дерзость, Когда в них излишняя резкость - Держи их, поэт, при себе. Пускай будет мучать ревность К другим - отгоняй эту скверность, Храни своей лире верность И будь благодарен судьбе.
Быть может, сейчас ты на грани, Сумей воздержаться от брани И не опускай до дряни, Что часом задела тебя. Задела и медленно тянет, И лестью, коварная, манит - Сумей! Удержись! День настанет И в корне ее истребят.
Пойми, если ты не согласен, И выплеснешь мысль в одночасье Со злостью, да, в яростной страсти - Чужих не унизить умей. И, если стихи - это прихоть, Взаимная ругань - не выход, И это неправильный вывод, Что принцип дороже людей.
Пока ты душою молод В строках своих строишь город, В котором стабильность - как голод... Ты скажешь, что это игра? Для тех, кто от голода пишет, Идея в стихах - это пища, Но город не тем их дышит, Что скоро начнется война.
Война - это просто повод? А, может быть, месть за голод? А может душевный холод, Что скрылся позорно в груди? Победа не даст уваженье! Ты воин - уже пораженье! Твой хлеб - других униженье? Поэт, ты на ложном пути!
|