Нарежем лучок, помидоры и хлеб,
Поднимем стаканы, схлестнёмся в дискуссии
О вечном, святом, дорогом нам искусстве,
О миропорядке, о тайнах судеб.
Художник закончил вчера натюрморт.
На нём – пиво в кружке и рыбка солёная.
Любуюсь, и мой организм утомлённый
Настроен на спирт, а отнюдь не на спорт.
Ведь пена в той кружке, осевшая чуть,
Ну в точь настоящая! Сдуть бы и ладно,
И пить сей напиток, прозрачно-прохладный…
Как жаль, что нельзя хоть глоток отхлебнуть!
А рядом с картиной на стуле стоит
Натурщица-кружка да с пивом вчерашним.
Уныл и отвратен реальности вид:
Без пены, без крепости пойло в стекляшке.
Вновь вымысел лучше чем жизнь,
и прекрасней.
Посмотришь – сглотнёшь поневоле слюну.
Прекрасней…Но это порой и опасно,
Когда принимаешь за рыбку блесну.
И вспомнились мне почему-то опять
Те годы, когда я любил беззаветно.
Не зная, что, в общем, уже безответно,
Что ты, разлюбив, стала мне изменять.
Ты мне представлялась царевною в башне.
Я как на икону смотрел на тебя
И думал, что ты идеал и судьба.
А ты была пивом прокисшим вчерашним.