Меня упрекаешь, что я не крещен,
Что нет в моем доме церковных икон,
Что я не читаю молитв перед сном,
Не ставлю свечей и во много другом.
Как будто тем самым попутал со злом,
Нарушил какой-то всеобщий закон -
Закон, закрепленный нательным крестом...

И ты говоришь, как святой или гений,
Что видит грехи всех людей, поколений.
Да слишком уж много в словах твоих трений,
Ведь ты не заметил своих пригрешений...

В погоне за славой и местом высоким
Идеи твои меркантильны, жестоки,
Теряя добра, состраданья истоки
Ты в миг забываешь о том, что есть Боги.
А мысли о Боге тогда лишь глубоки,
Когда ты слетаешь с фортуны-дороги,
Когда замерзаю от холода ноги,
А в мыслях о смерти идут монологи...

В душе ты моей так копаешься смело,
По полкам ее расставляя умело -
Считаешь, что делаешь верное дело?
А что же случилось с твоей? Онемела?
Что скажешь? Отдал ее Богу всецело?
Что взгляд вдруг отвел? За живое задело...

Других изучаешь, как книгу листаешь.
Других! А себя - от себя же скрываешь!
Когда по ночам разных женщин ласкаешь,
Спиртное без меры тайком распиваешь
И слабых в угаре лихом угнетаешь -
О вере своей как-то ты забываешь,
А после в безверье меня обвиняешь
И богохульством мой стих называешь,
А знаешь, как верят другие? Не знаешь...

Ведь, я своей вере отдался сполна!
Пускай, она будет другим не видна,
Тебе, может быть, даже просто смешна,
Но перед ней безупречно чиста
Душа! Понимаешь? Чиста, как слеза...