На паперти осени - лето изжитое,
А из нажитого - сплошные нули,
И скована мысль пустотой ледовитою,
Но айсберг растаял в бокале шабли.

По лунной тропинке скользит одиночество,
Скребя коготками поверхность волны.
И где ж Вы блуждаете, Ваше Высочество?
Витают над пеплом нелепые сны.

Тропинкой владеют лекала вечерние,
Теряется след в недоступной весне.
С надеждами сквозь пресловутые тернии
Я к звёздам не рвусь - наяву и во сне.