Пинцет… зажим… электрошок…
Нет. Бесполезно: он умрёт.
Пусть. Не важнецкий был стишок,
Да у меня таких пятьсот.

Пятьсот, а, может, и шестьсот.
Я никогда их не считал.
Пишу стихи который год:
С тех пор, когда еще был мал.

И умирали на листах
Моих тетрадных дневников
Стихи, все превращаясь в прах,
В прах прошлого среди веков.

Патологоанатом вдруг,
Когда я вёз стишочек в морг,
Сказал: «Да он живой, мой друг», -
И свой мне выразил восторг.

В реанимацию скорей!
Переливанье сделать слов!
Добавить рифму посильней!
И вот он, вот он: жив-здоров.

И радует стишочек глаз,
Читается он на «ура»,
И он живёт теперь для вас,
Как Франкенштейн из-под пера.

© Copyright:
Андрей Бузин