Не травинка, не былинка
И не хрупкая нисколько,
Как картинка на перинке
Возлежала в позе вольной,
Возлежала аппетитно,
Но, достоинство храня,
Хоть и взору вся открыта
В свете солнечного дня,
Где деталь любая тела,
Даже маленький нюанс,
Похотью красивой смело
И вводила смело в транс.
Я, к несчастью, не художник,
А то взялся б за мольберт,
Рисовать чтоб нежность ножек,
Всю тебя – шедевра перл.
Не художник. Как же быть?
Рядом лечь, весь мир забыть
И любить, любить, любить.
И возлёг, создав дуэт.
Я красот святых эстет.