С нагрянувшим невежеством борясь,
Шагаем мы со временем не в ногу.
С ушедшим восстанавливая связь,
Безжалостно работаем помногу.

Поэтов - кто учён, кто «от сохи»,
Чьи хороши стихи, а чьи, пусть, плохи,
Воспринимает люд как общества грехи,
Как тени умирающей эпохи.

Остался от неё лишь жалкий клок.
А многих нынче гений не оценен -
Есть среди нас Цветаева и Блок,
Бальмонт, Багрицкий, Пушкин и Есенин.

Пусть кто-то пишет лучше, чем Рабле,
А кто-то и с грамматикой не дружен -
Не вспыхнет бунт на нашем корабле!
Наш труд, поверьте, никому не нужен.

Пусть не знаком мне творческий кураж,
А ты крутой поэт из Высшей лиги -
С тобой , как все мы, гикнемся в тираж,
Ну, на крайняк, притихнем в Красной книге.

Кипим мы в поэтическом котле -
Себе мы пишем, сами и читаем.
Ведь, ареал наш - просто на нуле…
И потому количественно таем.
-------
Ну, хватит мне душевных этих драм!
Итак «в миру» для всех мы стали притчей.
Уж, лучше накачу я двести грамм
И сочиню коллегам пару «китчей».