Утро. Дремота. Пробки. Город трафиком перекроен. А в навигаторе робко: Маршрут на мечту построен. - Что? Извините-простите. Что-то не понял вас… - Вы на проспект поверните, Направо и полный газ. - Куда ты ведешь? Может, к морю? Где триста и тридцать дней Нет ни аврала, ни горя, Ни жгуче-холодных дождей. А, может быть, в деревню? И там тоже мало бед. Удочка, лайка и древний, Но крепкий велосипед. А, может, просто в дорогу? Где вечер тревожит цикад, Встречных совсем немного: Пара машин и закат. - Здесь еще раз направо, Налево там за углом, Вот здесь осторожнее – яма, И вот ее серенький дом. Я и понять не успею, Мне электронный совет: Ты, ведь, лишь только с нею Не горя не знал, не бед.
|