­­Как дым клубят метели, вьётся снег
под стенами в сугробы собираясь,
небрежно перекрасил в белый цвет
всю прелесть, что от осени досталась.
Под чёрным небом белые поля
и ветлы сплошь обвешанные снегом,
а ветер жалким стоном журавля
оплакивает быль... а может небыль?

За годом год перелистаю я.
Прошедшее прочту, как письма друга.
Под чистым покрывалом спит земля.
Ей заунывно напевает вьюга.
Нежданная зима ко мне пришла.
Колеблемые ветром шепчут ветлы.
Белеют​ рощи точно купола,
и мрачный мир прозрачным стал и светлым.

Вмиг вожделений прокатился ком
весенних, что преследуют в семнадцать,
а снег скрипит мне звонким языком,
что в прошлое не стоит возвращаться.
Метель устанет жалобно рыдать.
Утихнет скорбь и отойдёт досада.
Какой резон о прошлом горевать?
Любить, что есть, и радоваться надо.