Как будто я упала и разбилась на брызги жёлтого лимона: ты кисло кривишься и сладко говоришь, роняешь на пол кожуру. Но всё равно, но всё равно, мне мало, как мало старенького покрывала — сгребать в кулак, тянуть под грудь. А ты стоишь, ты выстоишь, ты Пруст, ты знаешь по-французски алфавит, откидываешь дни щелчками на счётах — глухо дерево трещит соприкоснувшись рукавами.
Не ты, как ты – последний там стоял и подсыпал словами случайный кокаин в остывшее сенчи.
Я завещаю косточки тебе, лежавшие на простыне под нами, они так натирают спину. Считай. Стучи.
|