Это я и ноябрь, это мы,
Пилигримы осеннего сплина,
День за днём, в трёх шагах – до зимы,
К нерасклёванным каплям калины.

Потревожив туманы, шуршим
По забытым бродяжьим тропинкам
И, себя доверяя лишь им,
Исчезаем ворчаньем ботинка.

Небо крысье украло закат,
В сером сумраке – вой закулисья;
В капюшоне до глаз наугад
Пробираемся поступью лисьей.

Нам блажные дожди нипочём,
Две души не промокнут до нитки.
Как одну, две судьбы волочём
До моей незакрытой калитки…