Мне написала Новикова Лида, Она мне не жена и не родня, О том, что ей порой бывает стыдно, Не за себя ей стыдно, за меня.
За то, что я меняю часто женщин. И жизнь моя пестра, как канитель… И надо бы на чуточку поменьше Ночами пить и баб водить в постель.
Что, дескать, я, как ветреная птица, Из тех, что в гнёздах только по весне, Что мне давно пора остановиться На ком – нибудь, а лучше всё ж на ней.
На той единственной, с которой вместе Остаток дней прожить совсем не жаль, И о любви стихи, а лучше песню Дуэтом спеть и с этой песней вдаль
Идти стезёй проторенной, несложной… И принимая пожеланий суть, Её добром, ну если только можно, При случае удобном помянуть!
Так перед смертью написала Лида, По-дружески, сомнений в этом нет. Как не крути, но всё ж придется видно, Мне перед ней теперь держать ответ.
ОТВЕТ
Ах, Лида, Лида, в горле ком! Я взор свой устремляю выше, Не в этом мире, а в другом Свои стихи теперь ты пишешь.
Как там? Знать, видно не дано, Нам до поры, и в том есть тайна, Кому и сколько суждено Прожить? Но всё же не случайно
Мы посещаем сей предел Мирской и бренной круговерти. И в суете от разных дел Почти не ведаем о смерти.
Свой каждому отмерен срок, Предел страданий человечьих… От запоздалых этих строк Пускай чуть- чуть, но всё же легче
Понять неведомую суть, Смирившись перед крестной силой… И в храме Божьем помянуть, У алтаря, как ты просила
Тебя, при случае любом, В молитве, может ты услышишь… Я взор свой устремляю выше, Но остаётся в горле ком!
2014 г.
|