Опять стрельба, опять пальба.
Летят снаряды, как судьба.
Кто будет ранен? Кто убит?
И чей разрушен будет быт?
Ответов нет, и кто их даст,
Мы все попрятались сейчас.
Сидим в подвале, в полумраке,
Хоть грешны, но почти что в раке,
Как будто мощи, что святые,
Хоть с мощью встретились впервые,
С той мощью стали и огня,
Что отбивает такт, звеня,
Звеня осколками, как градом,
Не ведая, что люди рядом.
А впрочем, ведая, конечно,
И потому-то столь беспечен
Мотив с убойным ритмом бравым,
С бравадой наносящим раны.