Вот-вот октябрь. Уже вороньи стаи
Седлают по-цыгански облака.
Серебряные мухи пролетают
Поодиночке, редкие пока.

Пока не все подсчитаны цыплята.
Гоняет ветер листья во дворе.
Газонья шкура в бронзовых заплатах.
Глядят глазки из глубины дверей

В жемчужный свет, просеянный сквозь сито
Земных приобретений и потерь.
А у меня ещё гнездо не свито.
Вот-вот зима. И как же быть теперь?

Твердят: вить гнёзда никогда не поздно,
Но баста. Чаша неба кверху дном.
Качает ветер брошенные гнёзда
В холодном небе за моим окном,

И кажется, что сердце опустело.
Гляжу, дела земные побросав,
Как каркают вороны оголтело
И табором уходят в небеса…

Чем измеряют – в сантиметре, в грамме,
Как далеко до смертного греха?
Суровый холст осенний стынет в раме
Рождённого в прозрении стиха.

25.09.2022.