Покой подвала, как могила,
Что стала нам приятно мила,
Хоть даже тишь тут иллюзорна
Своим обманом глупо вздорным.
Какой покой среди разора,
Где счастья нет, в избытке горе?
Мы не живём, а существуем,
По линиям судьбы дрейфуем,
Что начертала нам юдоль.
Душевную отбросив боль,
Как хлам, как старое тряпьё.
А мы её, как брагу пьём
И упиваемся безмерно,
Мечтая о покое смертном.