О чём писать поэту без судьбы, без цензора, без августейшей плети? Тираны так давно не хмурят лбы над рифмами! И ссылка - в Интернете. О чём писать поэту без любви, когда и опыт, сын мгновений чудных, и мозг, её лечить, как ОРВИ, советуют постелью. Впрочем, - чур их! - ты обмануться рад бы, но ничья рука твою не обвивает шею. О чём писать поэту без ручья, пруда, деревни, леса рядом с нею; без стрекозы; без утренней росы? О времени? Безвременье такое, что можно смело отменить часы и календарь. И снимся мы покою. Лишь юный Бродский, словно вечный boy, смеется с выцветающей обложки. О чём писать? О Боге? Бог с тобой, ведь он живёт в сирене неотложки; в забытом сне; в царапающем тьму отсвете фар на потолке; в вигваме шамана; между строк - и потому, как бабочка, не ловится словами...
О чём писать? Хотя бы о звезде, чей тусклый свет из городского смога хоть иногда, но виден, и везде тебя хранил до времени - от Бога, от смерти, от любви и от судьбы... ...И белый лист - кромешная дорога - тебя уже ведёт. Считай столбы - есть время. До судьбы, любви и Бога.
2006
|