К 80-летию Андрея Миронова
Моя душа распята на кресте. На том кресте гранитном и воздушном. И кровь ее на голубом листе Оставит ли кого-то равнодушным.
Быть может, больше не нужны слова… Но все же они льются на бумагу, Всё так же блещет в небе синева, А я сгребаю в кучу всю отвагу.
Её остатки сожжены в тиши, Хотелось бы сказать, что так скучаю Кругом лишь снег и розы, ни души. Одна твой день рождения отмечаю.
Дорога длинная, гранит, деревья, проседь. Стук каблуков и пустота, и дым. Впервые в этот день на сердце осень. Впервые я одна и ты один.
Впервые километры расстояния… И что-то колит где-то там в груди. Предел всему на пике подсознания. Вдогонку ветер: «Нет, не уходи».
|