Фасады в трещинах, как склеенная ваза,
Их красота не радует уж глаза.
Какая радость от зазубрин чёрных,
Что сморщиться заставят даже чёрта,
А наша психика гораздо хрупче и нежней,
Но мы живём средь этих завитушек, вензелей,
Живём и даже радуемся жизни,
Когда осколок по бетону брызнет.
Да, не в меня. И радость на душе
И свист снарядов, кажется, поёт туше.