Подкинув луку нитрофоски, Чуть хмуря пожилую бровь, Она про русские берёзки С душой рифмует, про любовь Напишет, внемля зову сердца, Сквозь все диоптрии очков, Не пропустив поливы перца, Набравших силу кабачков.
Претензии завистниц вздорны - Кто нынче смотрит на года! Любви ж все возрасты покорны, Душа до смерти молода!
Попридержав души рыданье, Ямб вмиг меняя на хорей, Черкнёт про птичек щебетанье, Забыв про слёзы матерей.
Война идёт, а поэтесса Тень не наводит на плетень, Отметит и причуды леса, Кукушки кукованья лень.
Ведь та ей много не кукует: Морщины на лице видны И муж лет двадцать не ревнует К соседу с правой стороны.
И с левой - тоже не ревнует, Давно с небес тот шлёт привет, Её ж сирени куст волнует, Как не черкнуть про куст куплет, Про пробежавшую собаку - Ту, что весною родила, А не про мужа-забияку, С кем по ошибке жизнь свела.
От грядок - боли в пояснице, Но не страдает аппетит, А ночью вновь кукушка снится, Кукукнув раз, опять молчит.
Как будто жалко поэтессе Накуковать ещё лет дцать, Чтобы успеть в стихах о лесе Поэму людям написать, Увидеть отклик в Интернете, Плеснув в эфир души елей В куплетах вновь о бабьем лете, Чтоб бабам было веселей.
Ахматовой с неё не вышло И Маргариты Алигер, Но кто напишет нам про вишню В часы цветенья, например!
Война идёт, а поэтессе Нет с виду дела до войны, Ведь нет поэм, увы, о лесе, И в этом нет её вины.
Ища всё новые сюжеты, Рассвет встречая и закат, Молчат о битвах и поэты, Раз музы на войне молчат.
|