Кто у нас стихи не пишет.
Каждый третий, нет, второй.
Развелось нас «выше крыши»,
Не уходим на покой,
Со времён ещё Союза, -
У кого-то чуть поздней, -
До сих пор «витает Муза»
В голове - душевно с ней
Выдавать в Инет народу,
Раз не только свет коптил
В ясный день и непогоду,
Что по жизни накопил.

Раз хорей и ямб под силу,
Дактиль... Господи, прости,
Раз не хочется в могилу
Мысль о важном донести,
«Напрягайте, люди, зренье,
Все извилины, раз так,
Напишу стихотворенье,
Хоть, увы, - не Пастернак,
Не Цветаева, Есенин,
Не Иосиф Мандельштам,
Не Печорин, не Онегин,
Но могу, налив сто грамм,
Рассказать и вам, коллеги,
Всем фанатам, если есть,
Как от альфы до омеги
Сохранить и плоть, и честь!»

Знает правила - не знает,
Вдохновение - не грех,
Муза раз в мозгу витает,
Неприличен чей-то смех,
Тех, кто сам, пыхтя до дрожи,
Не придумал и катрен,
Кто в размер попасть не может,
Но чего-то важный Член!

Чтобы стала жизнь добрее,
Или, в общем, просто так,
Пишут русские, евреи,
Хоть не Пушкин и Маршак
Мозги их, питая кровью,
Заставляют рифмовать
Впопыхах «любовь» с «морковью»,
Подарив катренов рать.

Хоть не очень-то богаты, -
Время Музе посвятив,
Пишут чукчи и буряты,
Дух Поэзии раз жив
В нашем доблестном народе,
Взяв на грудь и боль, и страх,
С вечной думой о свободе,
В мир неся души размах.

Не надеясь на гостинцы,
Не жалея бранных слов,
Пишут даже украинцы,
Хоть не время для стихов.

Пишут многие со страстью,
Напрягая звуки лир,
Жаль, поэзия к несчастью
Не изменит этот мир.