Жизнь, как звук недописанных фраз, Умолкает, а прожитый миг, Угасает, как свет наших глаз, И как тень укрывается в них.
...Мой далёкий и ласковый друг, Я пишу вам, что сердце без сна, Что озябшие дали вокруг, Согревает наседка весна.
Я пишу... но понятен ли вам, этот смысл, этот спазм горловой — что у вас под ногами листва, что туман над моей головой.
Вы умны, и способны понять, Что природа надежды слаба. Что её невозможно отнять, И что это всего лишь слова.
Что в эпистоле склонность ко лжи, И нужны не листок и конверт. Что всё это случайно, как жизнь, И уже безусловно, как смерть.
...Я пишу вам, что море в огне, И что солнце сгорает вдали. Что закат нарисован в окне, Сюрреально, рукою Дали.
И что море внутри наших глаз, И покапельно катится с них. Что печаль моя, только для вас, Прозвучала... и звук её — стих.
|