Книга травы

О нет, я не город с кремлем над рекой,

Я разве что герб городской.


Не герб городской, а звезда над щитком

На этом гербе городском.


Не гостья небесная в черни воды,

Я разве что имя звезды.


Не голос, не платье на том берегу,

Я только светиться могу.


Не луч световой у тебя за спиной,

Я - дом, разоренный войной.


Не дом на высоком валу крепостном,

Я - память о доме твоем.


Не друг твой, судьбою ниспосланный друг,

Я - выстрела дальнего звук.


В приморскую степь я тебя уведу,

На влажную землю паду,


И стану я книгой младенческих трав,

К родимому лону припав.

1945

P.S. не правда ли, удивительный стих для победителя?..

А что такое победа в войне?

"Дом, разоренный войной, память о доме твоем"?.. 

Или "эхо дальнего выстрела", пронзившее сердце осознанием безвозвратной утраты?..

Сегодня мы снова оказались в чудовищной реальности военной эпохи, но уже не как победители, поскольку никто на Россию не нападал, а как одна из пострадавших сторон с десятками тысяч солдат, жизнь которых, если они выживут, никогда не будет прежней - война калечит всех участников и свидетелей физически и морально.

Резонный вопрос: за что сложили  головы те, кому еще не открылась и малой толики тайн "книги травы"?

Кто их погнал в бой вовсе не за родимую землю, как это было в году 41-м, когда призыв, звучавший в словах великой песни "Вставай, страна огромная, вставай на смертный бой!" имел прямое отношение к угрозе со стороны фашистской Германии и был адекватен вызову?

Ответы можно найти у более позднего Тарковского - в 1958-м году он написал знаковое стихотворение "Петровские казни" - со сквозной для российской действительности идеей вседозволенности жертв по воле и ради "безопасности" самодержца.

А если говорить простым языком - вседозволенности любых жертв ради укрепления трона и незыблемости власти.

       Петровские казни

Передо мною плаха

На площади встает,

Червонная рубаха

Забыться не дает.


По лугу волю славить

С косой идет косарь.

Идет Москву кровавить

Московский государь.


Стрельцы, гасите свечи!

Вам, косарям, ворам,

Ломать крутые плечи

Идет последний срам.


У, буркалы Петровы,

Навыкате белки!

Холстинные обновы.

Сынки мои, сынки!


1958