Мир наскучил чревоскопищем трескучим:
рейтинги, стволы, менялы у штурвалов.
Мир – экран, а время призраком текучим:
канув, схлынув, увлекая будто лавой,
иль рекой, в которую захочешь дважды,
но не сможешь: чуть промедлишь, или сдрейфишь,
выместится, не случившееся, жаждой
и потянется, сквозь годы, странным шлейфом,
словно май: такая сутолока, смута
в мелководном лабиринте размышлений.
Прежних знаний долговременные путы
опадают лепестками вожделений.
Будто ты – плохой боец, не увернулся,
вот и терпишь боль, не ведая причины.
Будто кто-то, завладевший твоим пульсом,
разгоняет жизнь до скорости лавины.