Волны моря – нефритовые меха гигантского аккордеона. Может, лет уходящих, прощальные гимны, или музыка доисторических ливней. Что-то прячут: вода и песок-труха, на пустом берегу промзоны. Ничего, что я так витиевато объясняю, что разум мой, словно тайник? А вернее сказать, тайный фарватер: выводит к морю, где тоже я, но – старик. Жизнь променял на златую рыбку, говорящую фишку иных миров. Прибой шипит, раскатав улыбку (сдаётся, мне: я – подходящий улов), ворошит морскую капусту, навевает: - ты не одинок. Вот и вспомнился Заратустра: “Надо быть морем” – его зарок. Надежда смешная вещица, но больше в этих местах и не на кого положиться.
|