Белый лис декабря мягкой лапой ступает по крышам,
ищет окна, где тёплая лампа до света горит.
Лис холодный, как снег, только если узнаешь поближе,
то увидишь, какой он ранимый и хрупкий внутри.

А ведь ты, убегая, отчаянно путала след. Заметала
раскалённым песком, удушающим пеплом цветов,
зыбким эхом и гулом штормящего морем вокзала...
Только лис оказался настойчив, умён, и бедов.

Шёл по следу, пусть медленно, пусть возвращаясь к началу,
чтоб проверить все тропы, и твой обнаружить тайник
там, где лампа горит -- беспокойно... маняще... устало...
И нашёл. И тихонько к стеклу снегопадом приник.

Ты сидишь за столом, с молчаливым смартфоном в кармашке,
с недочитанной книжкой, а три привиденья без лиц
допивают мечты из твоей надколовшейся чашки,
затеняя слова на желтеющей глади страниц.

Ты не видишь "гостей", лишь всё больше тоскуешь о чём-то
позабытом в бегах, но подспудно мешающем спать.
Белый лис декабря, прилизав непослушную чёлку,
залетает в окно, принимаясь беглянку спасать.

Прочь же, призраки, прочь, уберите-ка жадные лапы!
Сожаление, страх и печаль, эту девушку вам
не удастся сломить, сделать опустошённой и слабой.
Душу нежной весны никому я обидеть не дам.

Защищая её, я умру. От сердечного жара растаю,
ледяными цветами окутаю окна домов.
Пусть она лепестки, словно письма мои пролистает,
и поймёт, что напрасно бежала от этих цветов.