Мой муж, очки поправив на носу,
Рассудит очень мудро, как всевышний:
Твой Мастер рубит мясо в колбасу,
И песен не поёт, стихов не пишет.
И ты не молодеешь, Маргарита,
А миром правят голод и цинизм.
Все шансы сдохли, двери все закрыты,
Бросай свой первобытный шаманизм.
Дороги все приводят на погост,
И вам не раствориться в Теосфере.
Ноогенеза нет, один цирроз.
Пусть говорит, а я ему - не верю!
N-N