Расстроен рояль и эстрада тесна,
И в винном угаре ведутся дебаты.
Но вот наступила на миг тишина,
А следом за нею мотив Сарасате.

И строен и сед музыкант-старичок,
И тонкие пальцы сжимают смычок…
А скрипка цыганская плачет навзрыд,
Минорной рекою куда-то бежит,
То томно поёт о далёкой любви,
Другому дарующей взгляды свои…
То птицею, кажется, рвётся из рук,
То молит пощады – срывается звук.
То гибели ищет в жестоком бою,
А то в исступлении шепчет – «люблю»…
Молчал в потрясенье восторженный зал
И в музыке каждый себя узнавал.
Под каменным сводом растаяли звуки,
Старик опустил обессилено руки…

Запело вино, по фужерам журча,
Бокалы, толкаясь, дарят обертоны
Но здесь будут помнить скрипичные стоны
И в мелких морщинках лицо скрипача…