Стоящая Выделки Овчинка.
Их вещи столько лет гниют,
Они не видят в них уж смысла,
И глупого они убьют,
Сломают, словно коромысло!
Растёт Наш Мир, Мы Иже с Ним,
И Жизнь Полна, как море, Смысла –
Так не скорби Ж Нигде по «ним»,
Как по дрянному коромыслу!