Всё не так очевидно, как знает пастор –
Жизнь в трудах и молитвах, но
Слово было древнее и одно,
Но поди скажи, растерзает паства.

Главной книге выдано было слово,
Да подслушал гений и переврал,
Столько нами выдано серебра,
А молчанье в сердце кипящим оловом.

Маргарита что? – пожалейте – баба,
По канату шастает словно кот,
То на свет, то снова во тьму несёт,
И дорога к Богу – одни ухабы.

Подноготная всех онтологий – грех,
первородный, значит он старше Риты,
бог и дьявол те ещё сибариты,
а она одна отвечай за всех.

Вот и Мастер, словно творец Диканьки,
Слишком многое увидал,
Потому и слово такое дал,
Все отдать слова городскому Ваньке.

Пусть рифмует, что с него взять – пиит,
Ничего, что слог не оригинален,
За невежество сильно не бьют в финале,
Да и бить пришлось бы весь МАССОЛИТ.

Но и это Мастера не спасло –
Слово же – не воробей в кармане.
Есть и в Библии, и в Коране,
И в Талмуде. Было... да вот, ушло.

Ходит Слово Божье по белу свету,
Ищет снова дудочку иль дудук,
То ханжа, то снова какой дундук.
Где же Мастер? Выкурив сигарету,

Тот смолчит, плечами пожмёт и – в путь,
Он шагает ровно, считая ритмы,
Иногда лишь выправит Маргарита,
И опять в дорогу куда-нибудь.

Между раем и между тем, что справа,
Тем, что слева тоже, и вот дела,
Он и рукопись ей не всегда давал,
Маргарита знает порой, что править.

Эта книга снова в поправках вся,
А душа всё ищет, и нет предела.
Голова садовая поседела,
А ни сжечь, ни выкинуть том нельзя.