По берегам канала, поглощённым дремой, где мы плывём - деревья всех цветов, и год, усталый, умиротворённый, к простому умиранию готов. На отмелях с утра слегка подмерзли птиц. Их окружает темная вода. Им неизвестно, что не повторится, никто, ничто, нигде и никогда. С утра, из-под тумана долго проступая, проблескивают купола церквей. Еще листва дерев не золотая, но вид ее нас делает добрей. В воронки мутных вод, в купели старой шлюза, уходит все, что было жизни круг. Свободен вновь, опять ищу союза волшебных звуков, чувств и глупых мук.
|