Накинуть плед, печаль и осень.
Терцет – свеча, бокал, камин –
рифмует сносно. Мозгом косным
предчувствую – конец. Аминь.
В нирване опочил брамин –
почил… не в бозе, нет, но в прозе –
в роденовской скульптурной позе
Сократа… разве не нагим.

Язык привыкший врать стихами
заплёлся на безрыбьи рифм.
Мечта оставила, Нехама –
ушла, порталы затворив –
и, говори не говори,
кричи, рубаху рви – местами –
не разгадаешь этой дамы,
не подберёшь ни рифм, ни ритм.

Когда ни сушек, ни баранок
мы налегаем на бисквит.
Когда нам не до ресторанов
мы выбираем общепит.
Я выбираю obshelit,
когда (для полного собранья)
неймётся срочно, без огранок
стихами душу расстелить.

Поэт. Представь себе, элита.
Поэт в веках оставит след –
как только свой звездой-болидом
сожжёт, спалит на взлёте лет.
Для счастья верный пистолет
нужнее птицы Метерлинка –
поэт обязан застрелиться –
когда не хочет околеть.

03.10.2021