С ясеня летит засохший лист,
Дождь танцует каплями на плёсе,
Воздух от костров тоскливо мглист,
Море пеной волн целует осень.

Загрустил маслиновый лесок,
Ветки чьи листвою обнищали.
С неба гром и молнии бросок,
Как под ухом выстрел из пищали.

Для меня всё это не Борей -
Просто непогоды лёгкий кашель.
Видел я шторма больших морей,
Хоть и подточил с годами «шашель».

Вот я и сейчас сижу на пне,
А волны барашек берег лижет.
И в полётах дум печально мне,
То что жизни край реально ближе.

Даже и догматы не бодрят,
Как бы ни был я религиозен,
В том, что небо примет всех подряд,
Кто, хоть чуть пожив, почили в Бозе.

Там уже несметный душ Музей,
Крутится на Божеской орбите,
Столько же ведёт к нему стезей…
И прошу я всех - по ним скорбите,

Только не тревожьте здесь меня -
С Боженькой мне так не одиноко!
Пусть, к себе пока что не маня,
На меня Его взирает око.

Если здесь помру – мой дом вблизи,
Вон, глядит на море парой окон,
Что чуть-чуть прикрыли жалюзи,
Это, так сказать, мой личный кокон.

Я, идя по «лунному лучу»,
Скоро растворюсь в тумане «Млечном»..
Может там прописку получу…
А сейчас я думаю о Вечном…