***
Георгий Иванов глядел вниз. В пуп земли, в подкорку, со свешенными руками и шаманящей над этим хозяйством всем подошвой, сплевывая окурки и становясь мифическим парнем, чем-то вроде Зевса либо Гермеса…
Рядом вальс зазвучал, марш Мендельсона, модное танго, возгласы с тухлых трибун…
Георгий трещины изучал на мостовой парижской и, наверное, думал, кто только по ним не ступал. И эта, и тот… Скука. Смыла следы весенняя канитель.
Ежедневно прочитывать новый роман в жанре убийственного детектива. Одоевцева Ирина – возлюбленная, жена. Оцуп прет напролом. Счастливый. Существо из будущего. Из иных систем. Вверх подбородок вскинуть – свинца килограммы, якорь в кишки! И только ради того, чтоб созерцать вакуум Торричелли? Среду, из которой насосом попятили элементарное право на радость, которым владеет мошка? И стишки, да, стишки, что еще, костыли молодого, опиум старика. Тиара поэта. Дрожащие пальцы ее крадущего дурачка…
14.09.2021.
|