Что ты смотришь сквозь буквы эти? Этим взглядом, наполненным мелом… На тебе ещё нет отметин. Ты совсем ещё белый-белый. Кем ты будешь? Кем станешь после? Мысли вьются разбуженным роем… Я могу тебя сразу опошлить, А потом могу сделать героем. Ну вот так – мизантроп и пьяница, Начинавший ещё с меланхолика… Ну кому вот такой приглянется? Человек, чуть повыше нолика. А мне нравишься… Я в тебя верю! Человек до скончания века - Слишком тонкая всё же материя. Человек должен быть человеком. И вот ты, например, утром марта Прыгнул в эту холодную реку, Не боясь ни простуд, ни инфаркта, Прыгнул, чтобы спасти человека. Ты один, весь пустой и небритый И с душой, что, казалось, загнали, Ты махнул, а зеваки свитой Лишь беду на смартфон снимали. Мой герой. И я так надеюсь, Хоть ты зол и неладно скроен, Но средь букв всех живых живее, Станешь ты для живых героем. Или так. Ты красив и успешен. Не мужчина, нарцисс и женьшень - Как сказала одна с усмешкой – Как любовник сплошная мишень. Ну и как же была она счастлива, Когда ты провожал и встречал. Её сильный, желанный, ласковый, Её бездна, её причал. В своё счастье сама не верила. От одной только мысли испуг. Лишь луна слёзы девичьи мерила. Радость мамы да зависть подруг… И вот ты в один майский вечер Подвозил её снова домой. Педаль в пол и обгон по встречной – Так всегда, ты во всём был крутой. Но не выдержала где-то шина, Засвистела и в быстрый занос Понеслась бесконтрольно машина И слетела, скользя, под откос. Дым, кружение в мозге, сирены. Повезло – синяки да ссадины. А она, словно ласточка пленная, В искарёженной этой гадине. Через сутки лишь только очнулась. Доктор ручкой чесал в бороде. А она, лишь сознанье вернулось, Всё искала – ну где же ты, где? Нет, ты не был в другой палате. Не сидел, сгорбившись в коридоре. Ты, немного помят, но статен, Обещал другой пальмы и море. Мой герой. И я так надеюсь, Что хоть ты и красив и страстен, Ты узнаешь, что боли больнее Лишь коварство и будешь несчастен. Что ты смотришь сквозь буквы эти, Белым взглядом пронзая ночь? Ты, как пепел лечебных соцветий, Призван, чтобы кому-то помочь. И тогда, если правильно это И душа с искрой честно потрачена, Вновь находит читатель поэта, А поэт обретает читателя. Так пронзай эти души, как жало, И вливай в те отверстия свет! Пусть меня и читают мало, Пусть пока я плохой поэт.
|