Вновь всё громче гудят провода
И хмурее ампир старых улиц.
Три осенних Атланта проснулись
И пока что глядят в никуда.
Скрип обшарпанных половиц,
Словно шёпот, что всё станет старым:
Постареют вот эти бульвары,
Стены храмов и крыши больниц
И аллеи, немного кривые,
И бульвары с цветными витринами,
И колдобинами, как морщинами,
Вновь покроются мостовые.
Только это в который раз
Можно всё привести в порядок.
А где нам взять лекарств и обрядов,
Чтобы осень отсрочить для нас...
Вновь с утра на осенних реках
Всплеск, туман, паром, ничего...
Жизнь осеннего человека
Лишь в другую весну паломничество.
Да и с осенью вечно то же -
Было больно, но всякий раз
Любим тех, кто любить не может
Иль любить не желает нас.
Так и осени дела нет,
Что простуда нас не прощает.
Осень любит опять поэт
И опять ей стихи посвящает.
В хроме рос сахарные цветы
С равнодушием бьются отважно.
И все крылья, дороги, мосты
Горят, словно они бумажные.
Но в конце тех затёртых страниц
У поэта, как покаяние -
Только там, у осенних границ
До весны есть отсчёт расстояниям.