в бумажных платьицах своих

незряче тянется рассада,

ей земляную титьку надо,

чтоб есть и пить. я, зимний псих,

гляжу в нечистое окошко,

там весь пригорок в синих крошках

цветочков малых. на зады

животных изгнанных ряды

садятся ровно, мордой к солнцу,

и каждое ему клянётся

в глубокой вербности воды.