Когда поля, вздохнув от смерти,
с груди срывают простыню,
на вновь открывшемся мольберте,
дождь омывает блюзом ню.

Суглинком вязким бездорожно
в апрельский разум лезет страсть,
и расползается подкожно,
во все концы тебя стремясь.

Услышав горлом вкус портянок,
ты жадно пьёшь бокалы слов,
со страстью мстишь,
хохочешь пьяно —
и лепишь из себя упрямо —
кокаинистку нелюбовь.