Погружённые в воздух до самых корней, не качаются сосны. Безмятежен и тих именованный мартовским день. Незаметно однажды становишься мудрым и взрослым. В голове по весне всё-равно дребезжит дребедень,
Что-то вроде любви. И отчаянно тянет на подвиг, Не на труд – это будет когда-то в маю. Как енот-полоскун, ты нащупать пытаешься подле Что-нибудь: на кого бы обрушить всю нежность свою.
Столько всякого скоплено в долгую снежную зиму - В замутнённое зеркало утром не глянешь без слёз. Погружённые в небо, по-девичьи неотразимы, Наливаются соком тела обнажённых берёз.
Молоко на крови. Набухают сосцы… то-есть, почки… В мире всё через пень и колоду, такая напасть! - Но кружатся над городом дрогнувшим поодиночке Стаи белых ворон, перекрашенных в чёрную масть.
02.03.2021.
|