Вдали от шума и людских сует, На берегу, где море лижет сушу, Сидит, устав от творчества, поэт, Терзает неудалой рифмой душу. Сюжет стиха банальный, мысль длинна - Длиннее многостопного хорея. Так в чём, в конце концов, твоя вина, Что ты сидишь, от тщетных дум хирея?
В уме перебирать словесный хлам Без пользы, если пишешь о природе. И не умеешь ты - в мозгах бедлам И мысль бессмысленно по кругу бродит.
Природе лишний грим совсем не в прок - Ты всё испортишь, как её не пудри! Нелепость рифм, витиеватость строк, Такой и стих - как у Горгоны кудри!
Зачем без тямы в эти дебри лезть, И в этом клянчить помощи у Бога? Пойми, природа Он один и есть! А неумех-поэтов слишком много.
Гляди – вот клён кудрявый, лист резной, Влюблённый парень – всё как в давней песне. Волна у ног, прохлада, летний зной - Ты не опишешь всё, мой друг, хоть тресни!
Волна и ветер, чайки, ты и я Маяк и пристань, небо, в море яхты, Всё это Он! И жизнь, и смерть твоя, И всё равно Ему в каких краях ты.
Он в мелочах – песок, ракушек слизь, Везде он – хоть в плохом, а хоть в хорошем. Чем кое-как писать о Нём – молись, Чтоб Им ты был любим и не был брошен.
Язык твой для таких стихов поган, Ты больше им грешишь, чем Бога славишь! Душа поэта - баховский орган! А у тебя так мало труб и клавиш.
Стихи твои, поверь мне – тёмный лес! Их всё равно никто и не читает. Смотри, вот, в даль божественных небес Как там твои потуги в дымке тают.
|