Арка зевнула, холодом, наизнанку.
Выпал прохожий в острой вороньей маске.
Есть ли живые? – палкой щекочет язвы
мокрой брусчатки между бетонных склепов,
а на плече озябшая обезьянка
в пачке балетной.

А фонари как жёлтые маргаритки,
вянут, стекая, капают серым воском.
В городе праздник – пляска святого Вита.
Мечутся слепо тени-марионетки.
За поворотом кто-то, грызущий кости…
кажется, ветер.