Древний город, не проснувшись, Разбежался по делам, Хмурое, седое утро, Суета и тут, и там.
Мерзкий запах из Капотни, Миллионы лиц вокруг, Широко расставив локти, По делам своим бегут.
Славный город, где Арбатом Восторгался бард-поэт, Где Арбат ругали матом, Увидав, что чуда нет.
Солнце спряталось за тучи, Грязь, пожухлая трава, Всё равно он самый лучший, Сердце родины - Москва.
Он не Ницца, не Майами, Не Нью-Йорк, не Вашингтон, Он конечно не Монако И совсем не Веллингтон.
Но, пожалуй, нет такого Города, что много раз, Словно восставал из пепла Всему миру напоказ.
Он стоял сквозь грань столетий, Раздражая взор врагов, Вызывая смех и зависть У ханжей и дураков.
Паны, баи, аксакалы И заморские князья, Здесь бывали сыты-пьяны, Мать им русская земля.
Не побрезговавши хлебом И обвесив не стыдясь, Москвичам оставив беды, Убирались восвоясь.
Город жил, с раскрытой дверью, Нам обиды не с руки, Ведь Москва слезам не верит, Всем обидам вопреки.
|