Мне жаль,
что я не вселенная,
растрёпанная
после взрыва,
чуть-чуть ещё дрожь коленная,
а всё ж примадонна,
дива.
Мне жалко,
что я не фрактал,
ломающий цикл времени,
не Лев,
что лапой поймал,
хвостатых комет сплетение,
что я не воздушный шар,
плывущий по метагалактике,
вдыхая звёзд перегар,
туманность, взбивая дактилем.
Мне жалко,
что я не вечная,
что я ничего не значу,
и даже тайком,
беспечную,
не целовала удачу.
Мне жалко,
что я не слово,
не песня,
что Битлз пели,
что я под тобою снова
стонала не в голос,
еле.
Мне страшно,
что я одна,
в вселенских спутанных космах,
что жизнь
это, в общем, война,
а смерть
это, в общем,
космос. Меньше