Как стайки птиц, осенняя листва
Взлетает, понукаемая ветром,
И кажется, она ещё жива,
И радуется солнечному свету,
Которому четыре стороны
И тайного, и явного открыты…
А птицы – словно к тёщам на блины -
Летят куда-то в сторону инстинкта.
И что-то ворошится на душе:
Она, наверно, расправляет перья
И гонит из души своей взашей
В саму себя и верье, и неверье.

19.10.2020.