Сердце бежит по колдобинам.
Каждая яма, как пульс,–
Это стихийное, Родина,
Что я понять не берусь.

Нервы, как поле, все спаханы.
Сплетни растут, как овёс,
Там,где вскорь ляжем уж прахом мы
Между терзаний и грёз.

Родина, Родина, ежели
Свить километры дорог,
То там где-то забрезжило:
Светлой есть мысли чуток.


© Copyright:
Андрей Бузин