Не хочу во сне умереть.
В одиночестве. В темноте.
Даже если приснится смерть.
Даже если придёт в фате.

Может, видел ты этот сон:
смерть — невеста, ведёт к венцу.
И касанье: не смять виссон.
И дыханье: не сдуть пыльцу.
Может, помнишь, свеча горит,
будто глаз… и овал лица.
Поцелуя холодный вскрик!
И глухое "аминь" чтеца...
Смерть — невеста, на ней фата
из подписанных чёрных лент.
Обрядили и, значит, "да",
мёртвый — смерти не скажет "нет".
И свидетелей смолкших сонм.
И в ладони взята земля.
Безнадёжность темна, как сон,
и удушлива, как петля...
Наверху шелестит весна,
у неё и судьба, и цель.
А внизу темнота без дна,
у неё гробовая щель.
Пустота, как бессилье рук,
тишина, будто ровный столб,
А снаружи неровный круг,
очертивший квадратный стол.
И уже огранён в стекле,
и отрезан наискосок,
чьей-то памяти чёрный хлеб,
чьей-то горечи светлый сок…

...Этот сон я забыл совсем.
Не рассказывал никому.
Утопила нюансы все
память в буднюю кутерьму.
Но сегодня, не знаю как,
всплыл оттуда обрывок сна.
То ли жизнь подарила знак.
То ли смертная весть дана.
Но я вспомнил, как шли вдвоём,
а дорога одна — к кресту,
И вот эти слова её:
Помню. Люблю. И жду.