Вот секрет уж, но Полишинеля, –
Не получится, с кем отличиться.
На пустующих нынче панелях
Не гуляют достойные лица.

Не случайно является вирус
И кичится своею короной,
Но в глазах огорошенных вырос
Он с ермолкой своей похоронной.

Тут пииту совсем не до славы,
Не до жиру, случилось бы выжить.
Он пытает в смятение «клаву»,
Завещанье торопится выжать.

Ну а что завещать-то имеет?
Всё-то пишет, что нынче старо…
Новый вирус – в стихах околеет!
И «К шприцу приравняют перо».