Мы - сухие опалые листья, Обернёмся не скоро трухой. Кем была ты в утраченной жизни? Ивой? Вербой? Берёзой? Ольхой?
Помнишь ветку свою дорогую? Помнишь сок, что пила допьяна? Не желала ты долю другую, И не знала, что жизнь не одна.
Что сорвёт тебя вихрем жестоким, Что завертит по боли волчком, Одиноко, обидно, с отскоком, Об асфальт, об ограду, о дом.
Я такой же, как ты - потерявший, Временами как будто живой, Жизни первой мечты отрыдавший, И забывший, что значит "домой".
Мы теперь неразлучны с вихрями, Чертим танец в единой в струе. Нас сдувает, кружит, мы меняем, Угол острый на угол во вне.
Выбирает теперь для нас ветер Под каким же углом смотреть, И откуда, и нам ли светит, Или тем, кто ещё на земле.
Мы сироты своих прошлых жизней, Мы князья своих жизней теперь. И швыряет и вниз, и ввысь нас, И готовы для новых потерь.
Не застанет весны наше танго, - С каждым разом страшнее любить, Возвращается боль бумерангом, Истончая заветную нить.
Разметает нас ветер по весям, По мечтам, по годам, по рукам. Но вдохну твою душу здесь я, А убью свою память там.
Проведу я сухою рукою, По дрожащим прожилкам твоим. Дрожь свою я улыбкой прикрою, Весел, лёгок, напуган, раним.
|